No hay castigo más terrible que el trabajo inútil y sin esperanza. Según el gran poeta Homero, Sísifo habría logrado encadenar a la mismísima Muerte. Según Klarin sería el responsable de la desaparición de Julio Lopez y del asesinato de Aramburu. Según Perón, si fuera por él, encantado le hubiera dado una mano en su mito. Nosotros creemos que en ese minuto de poesía, se tocaba la hernia que le estaba por salir. Suban a nuestra montaña rusa, pero después no se quejen si bajan echando sangre por la boca.

Vivana Abnur ( invitada de Abril)

decime corazón si alguna vez
vas a cruzar de nuevo
así los pies sobre la alfombra
tan blancos y desnudos
mientras te oigo balbucear
a la distancia
nervioso
acá inevitablemente
cerca de mi oído
miro la ventana
por mirar a alguna parte
por desviar más bien la mirada
y trato de escuchar el pájaro en la rama
el perro con su hueso
detenerme en cada lugar común
que trajo el día

los pájaros viajan hacia qué
huyendo de qué sus migraciones

-- Poemas de Delta
Delta es un libro objeto, con poemas de Viviana Abnur y fotografías de Anna Lee

Susana Szwarc

La poeta nos obsequió estos dos poemas para compartir con ustedes. Disfruten, que próximamente la disfrutaremos en vivo.

POEMAS DEL LIBRO: “BÁRBARA DICE:” Editorial Alción (2004)

REGIONAL

Están sanos los cítricos del norte.szw

“Erradicada la enfermedad”, dicen los diarios

y eso (hoy) es lo único que importa.

Entonces mordamos los frutales

como si fueran pulpa de Las Gracias

o de Venus, su mismísima madre.

Que el jugo caiga desde mi boca

hasta tus pies

que se deslice (¿sin salpicar la suntuosidad

de los objetos: mosaicos, collares venecianos,

automóviles?)

y ascienda de tal modo que toque las estrellas.

Así la deuda mía, hermanas,

se hará inmensa como un cielo de provincias.

¿Pago demasiado para recibir la textura de tu voz

o es por el aliento de naranjas?

¿No es raro acaso que la geografía,

como otra Venus, como nuevas Gracias,

nos entregue sus tajadas?

BÁRBARA

Ese cuerpo excesivo

aún después del strip-tease

es tan leve como el mejor

afiche ante mis ojos.

La estética del poster

me hace sonreír

y mecerme en la silla de mi casa

(al compás del ritmo ajeno).

¡Ah! es exactamente igual

que ofrezca Bárbara su carne

-de verdad, de mentira-

para mí.

Su nombre acerca a mi memoria

el poema de Prevert

aunque ella insista : “mirá, también me llamo Sonia

y no hay en mis manos ni crimen ni castigo”.

Pero ninguno de estos recuerdos

sirve esta noche,

ella está allí, quitándose siempre

su ropa dorada, justamente para llevarnos al olvido

y su cuerpo es un mapa perfecto,

un territorio para abrazar,

arrojar monedas,

atrasar relojes.

De pronto ya no sé qué sucede.

No hay ruido de pulseras en la habitación de al lado

y la música que sale de la radio,

que despierta a los vecinos,

me afecta el sentido del gusto, la clarividencia.

Un hombre, otro hombre,

abraza a Bárbara.

Bárbara tristeza la del hombre

que la abraza y no apaga así

sus lágrimas de carne.

Pero el llanto es de los dos

y valen nuestras monedas.

Homenajeada de Marzo

Olga Orozco (1920-1999)

La realidad y el deseo

La realidad, sí, la realidad,
ese relámpago de lo invisible
que revela en nosotros la soledad de Dios.

Es este cielo que huye.
Es este territorio engalanado por las burbujas de la muerte.
Es esta larga mesa a la deriva
donde los comensales persisten ataviados por el prestigio de no estar.

A cada cual su copa
para medir el vino que se acaba donde empieza la sed.
A cada cual su plato
para encerrar el hambre que se extingue sin saciarse jamás.
Y cada dos la división del pan:
el milagro al revés, la comunión tan sólo en lo imposible.
Y en medio del amor,
entre uno y otro cuerpo la caída,
algo que se asemeja al latido sombrío de unas alas que vuelven
desde la eternidad, al pulso del adiós debajo de la tierra.

La realidad, sí, la realidad:
un sello de clausura sobre todas las puertas del deseo.

Homenajeado de Junio

Humberto Costantini
(1924-1987)

Puntualizo

No que me falten dudas o tristezas,
ni que me encuentre en déficit de penas,
ni que sea pobre en soledad o miedos,
ni que no tenga una vulgar neurosis
donde caerme muerto.
No, nada de eso,
gracias a dios
yo tengo
mi cuentita en el banco del esgunfio
como cualquier mortal.

Sólo ocurre
que las penas son bichos nauseabundos,
la soledad voltea como el tifus,
los rompimientos vienen generalmente
con gritos, puertas, odios,
puteadas furibundas,
manos en el pescuezo,
y a veces con un llanto
blando, sonso, de niño , interminable,
mendigando un perdon.

Sólo que la tristeza
es sucia, miserable, austada e inútil,
refractaria a la máquina
y a los lindos colores del crepúsculo.

Sólo que la neurosis,
que quiere que le diga,
se parece bastante a la idiotez.

Homenajeado de Julio

Joaquin Gianuzzi
(1924-2004)

Telefono y vacio

Mientras suena el teléfono y anochece
en la habitación desierta
preparo mi cabeza de comediante para simular
la cobardía de toda una vida
ante un posible mensaje de terror.

No tengo respuestas. La época
creó parálisis ambiguas como esta.
Así crece el error de aquel que llama
apostando a un número muerto
y al crimen de esta omisión que organiza
un fracaso del otro lado de la línea.

¿Me alcanzará, sin embargo, el ajuste de cuentas,
a mí, vuelto de espaldas en la cama,
o inclinado hacia el plato de comida,
cobijando la coartada del sueño?

En alguna parte, el desconocido descubre
su propia apatía moral; escucha el timbre
que se pierde en la oscuridad
escribiendo una página ilegible: cae su rostro
melancólico y vano, dudando
entre aceptar la humillación del vacío
o romper objetos sin porvenir a su alrededor.

Mientras, suena el teléfono a través de los años.

Homenajeado de Agosto

Julio Huasi
(1935-1987)

Reflejos

para mí comer es siempre un júbilo,
veo un plato lleno y escucho música,
trompetas de gracia remecen mi sangre
como un domingo lleno de besos invisibles.

La razón de esta rara metafísica es
que desde mi vagido inaugural
comimos solamente los días de fiesta.

Niños de américa, desentiérrense en masa,
levántense y anden los cajoncitos blancos en alto,
ha sonado la hora de la sopa total,
nos vamos a comer hasta las uñas
al cuco de washington que nos dejó sin cena,

sopa o muerte, buen provecho.

Homenajeado de Septiembre

Roberto Juarroz
(1925-1995)

Poesia Vertical 1

Una red de mirada
mantiene unido al mundo
no lo deja caerse.

Y aunque yo no sepa qué pasa con los ciegos,
mis ojos van a apoyarse en una espalda
que puede ser de dios.

Sin embargo,
ellos buscan otra red, otro hilo,
que anda cerrando ojos con un traje prestado
y descuelga una lluvia ya sin suelo ni cielo.

Mis ojos buscan eso
que nos hace sacarnos los zapatos
para ver si hay algo más sosteniéndonos debajo
o inventar un pájaro
para averiguar si existe el aire
o crear un mundo
para saber si hay dios
o ponernos el sombrero
para comprobar que existimos.

Homenajeado de Octubre

Macedonio Fernandez
(1874-1952)

En fin, al Bobo de Buenos Aires se le ocurrirán estas ocurrencias sobre el golf.

Uno que recién se estrena como espectador del golf chico:

"-Maravilloso trabajo, larga labor. Lástima que al final, un trabajo perdido, absurdamente resulte que lo puesto en el pequeño hoyo no sea lo que podía fecundarlo: una semilla de esperanza y animación en un surco
exangüe".

Otro: "-¿Qué se hace para aliviar el trabajo matador de esos hombres que en los campos de golf, con un martillo torcido pegan a una pelota pequeña, inerte y lijosa para llevarla a un lejano agujero chico, sino hacerles comprender que con hacer una canaleta en declive y una pelota alisada éstaría sola al pocito desde el punto de partida?"

Homenajeado de Noviembre

Raul Gonzalez Tuñon
(1905-1974)

De pronto entró la Libertad

La Libertad no tiene nombre,
no tiene estatua ni parientes.
La Libertad es feroz.
La Libertad es delicada.

La Libertad es simplemente
la Libertad.

Ella se alimenta de muertos.
Los Héroes cayeron por Ella.
Sin angustia no hay Libertad,
sin alegría tampoco.
Entre ambas la Libertad
es el armonioso equilibrio.

Nosotros tenemos vergüenza,
la Libertad no la tiene,
la Libertad anda desnuda.
(Y el señor Jesucristo dijo
que el reino de Dios vendrá
cuando andemos de nuevo desnudos
y no tengamos vergüenza.)

Hermanos, nosotros sabemos,
pero la Libertad no sabe.

Entrevista a la Hernia de Sísifo

1 de agosto de 2011

Otro General querido!!!

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